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Parfois, nous aimerions que des événements ne se produisent afin uniquement de pouvoir les rêver. Serions-nous capables de parcourir une centaine de kilomètres par amour ? Serions-nous capables de soulever des montagnes par amour ? Serions-nous capables d’attendre bien des années par amour ? Serions-nous capables de tuer par amour ?
C’est en cette matinée d’une journée d’automne, on pouvait apercevoir la marche maladroite, gracieuse mais séduisante des passants filant à travers les pavés humides et glissants dans l’harmonie d’un ballet où chaque pas serait au préalable calculé, le sol, encore humide, prêt à recevoir le bal fracassant de la marche, le petrichor se frayant un chemin à travers les murs de cette ville afin d’y établir son domaine, que les rayons du prématuré soleil
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